PRIX SOROPTIMIST

Marie-Louise Bibish Mumbu

Auteure du roman Samantha à Kinshasa, Éd.  Le Cri, Marie-Louise Bibish Mumbu fait partie de la sélection 2010.
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PRIX SOROPTIMIST

Marie-Louise Bibish Mumbu

Auteure du roman Samantha à Kinshasa, Éd.  Le Cri, Marie-Louise Bibish Mumbu fait partie de la sélection 2010.
Auteure • Congo

Marie-Louise Bibish Mumbu

Née à Bukavu (RD Congo) en 1975. Diplômée en 2002 de l’Institut Technique des Sciences de l’Information et Communication à Kinshasa (ISTI) en journalisme.

Rédactrice, écrivain, elle est l’auteur du Carnet de la création sur le plasticien congolais Francis Mapuya (éditions de l’Œil) et de Mes obsessions: j’y pense et puis je crie !, chroniques de la vie quotidienne de Kinshasa qui constituent l’une des matières du spectacle de Faustin Linyekula Festival des mensonges, dont elle a été également interprète. Elle a travaillé dans l’administration et la production pour différents artistes et projets culturels : les Studios Kabako, structure congolaise de danse contemporaine, jusqu’à l’été 2003, le chorégraphe français Thomas Duchâtelet (été 2003), Astrid Mamina, metteur en scène, ou le projet Cauri à Kinshasa (automne 2004) organisé par l’association marseillaise AMI – Aide aux Musiques Innovatrices, en partenariat avec la Halle de la Gombe et sa structure, LOBI, qui œuvre dans l’accueil, la production et l’organisation d’évènements.
Elle a participé à des stages de journalisme et à plusieurs ateliers d’écriture. Marie-Louise Bibish Mumbu est correspondante d’Africultures, revue culturelle trimestrielle. Elle vit à Kinshasa, où elle est connue sous le nom de Bibish, et se consacre maintenant à l’écriture.

Son roman

Samantha à Kinshasa

Grâce à son humour subtil, son style ciselé et un vocabulaire efficace, Bibish nous prend par la main pour nous entraîner à la suite de son héroïne Samantha, journaliste de profession, à travers les quartiers de Kinshasa. C’est alors à une grande leçon de vie, d’humilité, mais aussi de dérision, que nous convie l’auteur, un rendez-vous pour un repas littéraire savoureux. Mais on ne se contente pas de déguster, on se dit surtout qu’après ça, plus rien n’est vraiment grave… ni la montre brisée, ni le temps qui passe…

« Assise sur le siège 19A de l’Airbus A330 d’Air France à destination de Paris, je bois. Du rouge. Je ne lis pas Le Soir ou Le Monde. Je n’engage pas la conversation avec mon voisin, un quadragénaire blanc. Moi, si bavarde d’habitude, je ne parle pas. Je n’écoute pas de musique, je ne regarde pas de programme spécial. Dessins animés, films sortis récemment au cinéma, infos, jeux vidéo. Rien de tout cela ! Non, moi, là, dès que l’avion a atteint sa vitesse de croisière, je me suis mise à penser…
Ils font quoi à cette heure, les gens de mon quartier ? Les nouveaux locataires ont-ils enfin emménagé ? Des jeunes mariés. L’épouse va sans doute faire les frais des « mamans » du quartier, elles sont comme ça au début. Elles voudront tout contrôler, son panier quand elle revient du marché, ou quand elle fait la cuisine, comment elle s’habille, est-ce qu’elle est arrivée enceinte – ou cela s’est-il fait là -, comment parle-t-elle, en quelle langue, qui sont ses amis d’ailleurs ? Des choses comme ça. Après, ça ira…»

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